Asesina de guante blanco

Es,en definitiva, lo que acaba con su ego...
                                                                                                                         Sonrisas descaradas.

¿Karma?

Santo cielo.
El surrealismo pinta mi vida, como un niño de tres años (normal) puede pintar un cuadro prerrafaelita.
                                                                                                                                                   Desastroso.                            

Le arranqué la lengua

Punto que se convierte en raya infinita, solamente una vez hubo blanco puro.
Sabes que tus palabras duermen en un limbo sin oídos.
Tu poesía quedó muda.
Y mi voz susurra puñaladas hundidas en tu mente, demente.
Beso los muñones infectados que dejaste olvidados en esa estación llamada ausencia.
Poeta enfermo.
Cae la hora de los océanos del tiempo.
Y tras los cielos ensangrentados,
la sombra de tu pensamiento atraviesa el pecho de aquella que devoró tus entrañas.
Tu poesía muda.
De sombra.
Morfina para venas en venta.
Mi voz susurra anónima en tu mente, demente.
Poeta enfermo, que pintaba rayas en vez de cantar blanco.
Asco da.
Tú y tu poesía.

Vale, hoy es el día en el que confirmo que dentro de mi cabeza mí ,habita algo extraño.

Y juro que me inquieta...