Río que es juicio

No quedan tiempos inocentes
bajo el agua
presa.

La ducha traduce un viejo confesionario,
río y llorando bautismos diarios;
que sus claustros sudan penas, bramidos
de aquellos caracteres indómitos.

Que me apoyo en esas paredes mártires
y chillo.

Que me apoyo,
miento
y me ahogo.

No siendo un río de agua sagrada, sino
un flujo hundido,
la mueca del alma se torna
de color pesado y podrido.

Y sufro con ellas.

Limítate a la muerte 
rocían sus entrañas.

Y miradas que son heridas.

Viajera

Sólo recuerdo existencia en la noche,
salvando los ojos ajenos. Transitados y torpes.
Cada inspiración, un salto al vacío,
tirante de un hilo conductor inalcanzable al suelo.
Serena inmóvil, inducida al lenguaje, que lentamente,
lícitamente
suavemente
redime el fin del resto.

Sólo sé que parpadearon aquellas luces.
Sólo recuerdo existencia entre unas paredes que viajaban en movimiento, y aquella vez que miraste y miraba el techo derramar flujos atroces.

Y mientras parpadeaban, la densidad del negro profundo
caía
suavemente
lícitamente.

Existían las luces.

Y serena inmóvil, me supe decir
sola y densa.

[]

Entrégate, camino sin nombre.