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El martes conocí a la Otra del espejo.
Se llamaba N.

Me dijo que tenía miedo y le pregunté '¿qué temes, N?'
Ella miró a través del reflejo justo cuando yo me movía para observarla...
'Te temo a tí'.

No lo pensé dos veces; me levanté y golpeé mi cráneo contra el espejo.

                                                            'Y con razón, querida. Debes temerme'.
                                                                                     

R de Redundancia.

Paso de mirar en el espejo esa vena enrojecida que mancilla el globo ocular derecho.
Rojo. Siempre Rojo.
Aburre.
Me visita con frecuencia. ¿Maneras? A veces, sutiles, a veces vulgares ( y con vulgar quiero decir hemorragia menstrual).
Sueño en Rojo, suspendo en Rojo, sangro en Rojo (¿de qué otro color voy a sangrar?), pinto en Rojo (curiosamente hoy la he jodido por añadir el puñetero color), respiro en Rojo, esnifo en Rojo,bebo en Rojo, vomito en Rojo, pienso en Rojo, enloquezco en Rojo...probablemente sólo me quede matar en Rojo (quién sabe si no lo habré hecho ya.).

Matar en Rojo con Rojo en la mente.

Rojo arriba, Rojo abajo, Rojo al este y al oeste. Rojo en paredes, en vestidos, Rojo en putas de putos maridos.
Rojo en tu inercia.
Rojo se pierde.
Roja la vena.
Vena enrojece.

Me pierdo en Rojo y en Rojo te pierdes; en ese reflejo que reflejas,
Rojo tu espejo, Roja tu mente.

                                                                                                           

                                                                              Rojo enloquece me.
                                                                                                       
                                                                                           
                                                                           

Y cae

Lo que me ataste al alma
con notas inconscientes,
y se hunde.
Profundo en el mar se pierde.
Oscura y sola y vuelve.
Plomizo en pupila.
Calla en frío
y olvida.
En frío expira.
Lo que soplaste al alma.
Vive y muere y duerme.
Y vive con voz inerte.
Cae profunda.
Profunda en tí se pierde.
Profunda en tí y duele.
Alma, en tí inerte.


.

Misántropa de misantropía

Pues siempre me he considerado criatura social. Criatura, que no persona.
Claro, que mi generación es algo degradante e (eufemismo) Inútil.
Perdónala. No tiene culpa de vivir por y para un sueño que ni siquiera ella misma ha tenido la cortesía de soñar.

¡Mal educada!¡Eso no se hace!

Consultorio de etiquetas, ¡dígame!

¿Queréis saber qué estilo me define?

Jugaré a vuestro juego y me etiquetaré lo más precisa posible.

Simbolista, Decadentista, o Romántica si os parece mejor;

no me va el rollo Futurista, aunque tiene su encantillo...

pero tíos, no se puede ser tan radical.

                                                                                                                                         ¿Os vale?

Psyche

Son frías las manos que abrazan este cuerpo inerte.
Blanco y lívido.
Blanco que cae silencioso.
Cavado en caminos ahogados.
Sé que estás ahí, mente.
Caótica.
Ausente.

                                                                                                                               Tan frías

Under mind

La multitud devora mi espacio.
En esos sitios dónde la intimidad queda coartada y el ruido retumba, agitando profundidades, no queda otra opción que dejarse llevar en trance caótico. En vórtice.
La realidad pasa a un segundo plano. Demonios ocultos cruzan rozándome los labios, exhalando un humo que atraviesa fronteras de mi juicio.
Tiembla la tierra que piso.
Tiembla el universo que habito.
En esos sitios dónde desnudas tus recuerdos y Nadie es tu nombre.
Mercados del vicio que , por extinto tiempo, consiguen aliviar el dolor que ahoga la rutina. Jodida rutina.

Dime tú, nocturna  ¿perteneces a aquellos que prostituyen su alma o a quienes que desean escaparte?

La Prima Vez

La prima vez que te vidi,
de tus ojos me enamori.
De aquel momento te ami,
fina la tomba te amare.

Acercate me querida,
salvadora de me vida.
Descubrite y hablame,
secretos de la tu vida.
                                                                                            Owain Phyfe

Pina

Recuerdo cuando me dijo:   

Tú eres la más frágil...

Ésa es tu fuerza.

Asesina de guante blanco

Es,en definitiva, lo que acaba con su ego...
                                                                                                                         Sonrisas descaradas.

¿Karma?

Santo cielo.
El surrealismo pinta mi vida, como un niño de tres años (normal) puede pintar un cuadro prerrafaelita.
                                                                                                                                                   Desastroso.                            

Le arranqué la lengua

Punto que se convierte en raya infinita, solamente una vez hubo blanco puro.
Sabes que tus palabras duermen en un limbo sin oídos.
Tu poesía quedó muda.
Y mi voz susurra puñaladas hundidas en tu mente, demente.
Beso los muñones infectados que dejaste olvidados en esa estación llamada ausencia.
Poeta enfermo.
Cae la hora de los océanos del tiempo.
Y tras los cielos ensangrentados,
la sombra de tu pensamiento atraviesa el pecho de aquella que devoró tus entrañas.
Tu poesía muda.
De sombra.
Morfina para venas en venta.
Mi voz susurra anónima en tu mente, demente.
Poeta enfermo, que pintaba rayas en vez de cantar blanco.
Asco da.
Tú y tu poesía.

Vale, hoy es el día en el que confirmo que dentro de mi cabeza mí ,habita algo extraño.

Y juro que me inquieta...

Amar es morir

Hasta que los tobillos se doblen, hasta que el aliento muera, hasta que las heridas abran sus bocas, hasta que se ahoguen....hasta que ni  Dios pueda levantarme.

Fantasma madrugador

Pequeña perfeccionista ...

Ahora me da por conversar con mis zapatillas de punta, mis pequeñas confidentes.Ellas más que nadie han visto lo más horroroso de mi persona: pies sangrantes, demacrados y heridos.
Una madrugada, a cosa de las tres de la mañana, me desperté de un sueño ajetreado y el insomnio se quedó haciéndome compañía. No se me ocurrió otra cosa más inteligente que hablar con ellas. Les conté que últimamente no me gustaba lo que soñaba (aunque ya ni me acuerdo), les decía:

(...)

Joder, me estaba haciendo una herida en el dedo anular, comiéndome la uña.
Ya había alcanzado la carne (y en un momento álgido de mi monólogo) tiré de ésta más de la cuenta.
Hemorragia, y dolía. Como en Cisne Negro, pero de verdad.

Desde luego, esa noche fue un desastre, después de mi leve accidente, curé la herida. Estaba claro que ya era imposible conciliar el sueño, asi que, encendí la tenacilla del pelo para arreglarme el flequillo (= a quemadura) y dediqué un poco de mi tiempo nocturno al acicalamiento capilar y estaba en ello cuando de repente caí en la cuenta de algo...

Bajé precipitadamente las escaleras hacia la cocina (frigorífico) y cogí una manzana, y volví de nuevo a mi cuarto mientras me la comía.

Mierda.Cáncer.Prevención.

No pegué ojo en toda la noche, y me torturé por ello. Mis ojeras iban a ser la envidia de todo no-muerto.

Confirmado.

Te doy la bienvenida

Hola.