Spleen I

El desfile peso de mi cuerpo

aumenta a cada arrastre

de un pie

hundido

y otro

añade piedras

al lastre

Que me pesa el centro existencial

y cada albor

amarre

es herida de una noche

que no aclara

Pesa el iris

plomo

las mejillas nubladas

asfixiadas del todo

Pesan hastiadas

ulceradas

                  las embravecidas            

ganas de nada

Ine x te

Pregúntame,
 paisaje

y me preguntaré lo mismo.

Respóndeme,

camino

y volveré a preguntar.

Ahora que

aprendo

a desaprenderte,

me desarmo

(colérica)

y olvido.

¿Sabías?

Yo tenía algún color

tapizado

que ahora

no

recuerdo.

Hemingway

y el extraordinario talento de hacer niñas.

El desprecio I I

Pensé enviar un ramo de flores

a tu entierro

pero

ha resultado

que la tumba que visito

es mía

y

la miseria que ya no siento

es

la que te dejo

en herencia.

Amigo,

yo estaré muerta

pero,

tú te pudres

vivo

y

debo decir que

las cartas  de cuerpo

que escribo

me las llevo

tachadas.

Lo siento

por tu consuelo

y

lo siento

por lo que

nunca

ya

podrás.

El desprecio I

Verás:

Será la última vez que mire

y no sea

capaz

de

escupirte.

Mejor es que te haga

una guerra

y matarte

a permitirte

puta indiferencia

resbalando

por mi cara.

Yo ansiaré

vulcana apatía

para mis noches

extranjeras.

Pero, criatura,

tú

nunca

serás

la culpa.

Él  pensaba que todo

era suyo.

Él creía que todo lo era.

Las raíces habían sido su invento

igual que la luna,

igual que la piel.

El tiempo y las doce

no eran.

Eran suyas.

Él y la inocencia.

La sangre de un corte

no era, 

él decidía que existiera.

No sabía que existiera.

La sangre de otros

era suya.

La sangre de otros

no era.

Corría la sangre

cuando se suponía triste.

Que era su misma tristeza.

Derramaba la sangre suya, 

derramaba la sangre ajena.

Él lo entendía.

Él no entendía.

Él que era creador,

se ahogó en sangre ajena.

Auto f

Felicidades trozo tonta.
Aquí un presente:

Y otro presente para los lobos ndg mi cs :