Se me hace insoportable.

Quería (quiero) tan sólo intentar vivir lo
que tendía (tiende) a brotar espontáneamente
de mí. ¿Por qué había (es) de serme
tan difícil?

                                                                     H.H.

Blablablablablablablablablablablablabla.

Basura.

No

ni eso.

La hondonada creciente

Inicua
la mascarada
del espíritu vulnerable

detestable en los ojos enrojecidos

Inicua
la venganza
del cuerpo en el púlpito

con la piel a punto contradicho

Vacua
la comedia
en la comisura
de tus labios

Vacua
tu mano miserable
hondonando
bajo mi falda

Pretenciosa la sal

Silenciado el chillido

salvo por lo literal
de su sonido

Y peligroso
el mundo decreciente

a nuestros pies

Mira abajo

Ancestra posibilidad

de captar al que mira

se hace prohibida

cuando prima

la soledad entera

el vaso sendero

reflejado destilado

y agujero

arrastra el carácter

puro y más primigenio

al vértigo

desde su balcón

que manifiesta llamando

desde lo más bajo

desde lo más reflejado

tu nombre

viperino y saturado

y es

interrumpido

por líquido esparcido

del metro último

privilegio fatuo de la llama

incandescente

y arraigada

de un sentimiento vespertino

que chilla

más que huye

cuando ya no queda

nada más

que nada.

Lo fui, y no lo supe

A prebenda de Satán
Naturaleza
que en este mismo infinito existencial
ruge con cándida furia,
me debo niña casi completa;
mas aún no.

Falta saltar
de lo que dijo.

El dolor me llega
desde el núcleo pélvico
y concluye probablemente
en la flaqueza
nubla
del frontal cerebro.

Casi respiro completa,
ahora que se ha calmado
el clamor borrascoso
de las flores y la ironía
que puedo
ansiar.

No sé. No sabía. No sé nada.


                                                      Una vez fui salvaje,
                                                      no permitiré que me domen.


                                                                                                               i s ra   d n ca n

Primero actúa hermosa la lírica

La definitiva decisión,

de un revólver en la sien,

poetiza unos rayos lumínicos,

reflectados y místicos

en el trote afilado de un chacal,

quizás de un búfalo cansado,

eclosionando evidente

en el polvo terroso y límbico,

de un desierto ambiguo,

puede que salpicado 

de un matiz violento,

rodeado de incoloro antiséptico.

Pero es lírico y hermoso

el extraño impulso insidioso

de alentar al gatillo

al desahucio de una puerca existencia,

triste y probablemente errada,

cuya habitante alma joven 

y ansiosa revienta
probable que en un rostro aún más ingenuo.

Esuúcha, hija, catástrofe y ruina

no llores, 

primero actúa hermosa la medianoche,

y la tormenta podría llegar más tarde;

así que no llores corazón,

que el cuerpo muere antes;

y al alma, más si es errada y joven, 

se le permite evocar,

gentil y pura,

el más triste de los últimos suspiros.