Psyche

Son frías las manos que abrazan este cuerpo inerte.
Blanco y lívido.
Blanco que cae silencioso.
Cavado en caminos ahogados.
Sé que estás ahí, mente.
Caótica.
Ausente.

                                                                                                                               Tan frías

Under mind

La multitud devora mi espacio.
En esos sitios dónde la intimidad queda coartada y el ruido retumba, agitando profundidades, no queda otra opción que dejarse llevar en trance caótico. En vórtice.
La realidad pasa a un segundo plano. Demonios ocultos cruzan rozándome los labios, exhalando un humo que atraviesa fronteras de mi juicio.
Tiembla la tierra que piso.
Tiembla el universo que habito.
En esos sitios dónde desnudas tus recuerdos y Nadie es tu nombre.
Mercados del vicio que , por extinto tiempo, consiguen aliviar el dolor que ahoga la rutina. Jodida rutina.

Dime tú, nocturna  ¿perteneces a aquellos que prostituyen su alma o a quienes que desean escaparte?

La Prima Vez

La prima vez que te vidi,
de tus ojos me enamori.
De aquel momento te ami,
fina la tomba te amare.

Acercate me querida,
salvadora de me vida.
Descubrite y hablame,
secretos de la tu vida.
                                                                                            Owain Phyfe

Pina

Recuerdo cuando me dijo:   

Tú eres la más frágil...

Ésa es tu fuerza.

Asesina de guante blanco

Es,en definitiva, lo que acaba con su ego...
                                                                                                                         Sonrisas descaradas.

¿Karma?

Santo cielo.
El surrealismo pinta mi vida, como un niño de tres años (normal) puede pintar un cuadro prerrafaelita.
                                                                                                                                                   Desastroso.                            

Le arranqué la lengua

Punto que se convierte en raya infinita, solamente una vez hubo blanco puro.
Sabes que tus palabras duermen en un limbo sin oídos.
Tu poesía quedó muda.
Y mi voz susurra puñaladas hundidas en tu mente, demente.
Beso los muñones infectados que dejaste olvidados en esa estación llamada ausencia.
Poeta enfermo.
Cae la hora de los océanos del tiempo.
Y tras los cielos ensangrentados,
la sombra de tu pensamiento atraviesa el pecho de aquella que devoró tus entrañas.
Tu poesía muda.
De sombra.
Morfina para venas en venta.
Mi voz susurra anónima en tu mente, demente.
Poeta enfermo, que pintaba rayas en vez de cantar blanco.
Asco da.
Tú y tu poesía.