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El martes conocí a la Otra del espejo.
Se llamaba N.

Me dijo que tenía miedo y le pregunté '¿qué temes, N?'
Ella miró a través del reflejo justo cuando yo me movía para observarla...
'Te temo a tí'.

No lo pensé dos veces; me levanté y golpeé mi cráneo contra el espejo.

                                                            'Y con razón, querida. Debes temerme'.
                                                                                     

R de Redundancia.

Paso de mirar en el espejo esa vena enrojecida que mancilla el globo ocular derecho.
Rojo. Siempre Rojo.
Aburre.
Me visita con frecuencia. ¿Maneras? A veces, sutiles, a veces vulgares ( y con vulgar quiero decir hemorragia menstrual).
Sueño en Rojo, suspendo en Rojo, sangro en Rojo (¿de qué otro color voy a sangrar?), pinto en Rojo (curiosamente hoy la he jodido por añadir el puñetero color), respiro en Rojo, esnifo en Rojo,bebo en Rojo, vomito en Rojo, pienso en Rojo, enloquezco en Rojo...probablemente sólo me quede matar en Rojo (quién sabe si no lo habré hecho ya.).

Matar en Rojo con Rojo en la mente.

Rojo arriba, Rojo abajo, Rojo al este y al oeste. Rojo en paredes, en vestidos, Rojo en putas de putos maridos.
Rojo en tu inercia.
Rojo se pierde.
Roja la vena.
Vena enrojece.

Me pierdo en Rojo y en Rojo te pierdes; en ese reflejo que reflejas,
Rojo tu espejo, Roja tu mente.

                                                                                                           

                                                                              Rojo enloquece me.
                                                                                                       
                                                                                           
                                                                           

Y cae

Lo que me ataste al alma
con notas inconscientes,
y se hunde.
Profundo en el mar se pierde.
Oscura y sola y vuelve.
Plomizo en pupila.
Calla en frío
y olvida.
En frío expira.
Lo que soplaste al alma.
Vive y muere y duerme.
Y vive con voz inerte.
Cae profunda.
Profunda en tí se pierde.
Profunda en tí y duele.
Alma, en tí inerte.


.

Misántropa de misantropía

Pues siempre me he considerado criatura social. Criatura, que no persona.
Claro, que mi generación es algo degradante e (eufemismo) Inútil.
Perdónala. No tiene culpa de vivir por y para un sueño que ni siquiera ella misma ha tenido la cortesía de soñar.

¡Mal educada!¡Eso no se hace!

Consultorio de etiquetas, ¡dígame!

¿Queréis saber qué estilo me define?

Jugaré a vuestro juego y me etiquetaré lo más precisa posible.

Simbolista, Decadentista, o Romántica si os parece mejor;

no me va el rollo Futurista, aunque tiene su encantillo...

pero tíos, no se puede ser tan radical.

                                                                                                                                         ¿Os vale?

Psyche

Son frías las manos que abrazan este cuerpo inerte.
Blanco y lívido.
Blanco que cae silencioso.
Cavado en caminos ahogados.
Sé que estás ahí, mente.
Caótica.
Ausente.

                                                                                                                               Tan frías

Under mind

La multitud devora mi espacio.
En esos sitios dónde la intimidad queda coartada y el ruido retumba, agitando profundidades, no queda otra opción que dejarse llevar en trance caótico. En vórtice.
La realidad pasa a un segundo plano. Demonios ocultos cruzan rozándome los labios, exhalando un humo que atraviesa fronteras de mi juicio.
Tiembla la tierra que piso.
Tiembla el universo que habito.
En esos sitios dónde desnudas tus recuerdos y Nadie es tu nombre.
Mercados del vicio que , por extinto tiempo, consiguen aliviar el dolor que ahoga la rutina. Jodida rutina.

Dime tú, nocturna  ¿perteneces a aquellos que prostituyen su alma o a quienes que desean escaparte?