lunes, 30 de junio de 2014

Los tallos se doblan con el viento del norte

       

          Espera. Sólo tienes que comer algo.

No es bueno tomar eso en ayunas.              Sí, da dolor de estómago.

¿Por qué no piensas?                             No lo tengo muy claro.

Caray, no tienes buena cara.                  Los zapatos no me entran.

El corazón es pequeño para tu corpulencia.       ¡Es que no me entran!

                   
                      
Dios nunca debió morir.


    Las flores están cada vez más silenciosas.                                      

                    
Dios nunca debió morir.

                                           ¿Por qué miro así?

Estás algo fría.                      ¡Pero si el cuerpo me arde!

Sólo sirves para roer hilo.                   ¿Cómo lo hacen las polillas?

         No, tonta, es al revés.

                                      
El frío no viene del norte.


Abrázame.                         ¿ Eso me pides?

Para una vez que lo hago...                  No me va a gustar tocarte.


                                      
Tengo las manos tristes.

                                
                                                      Desde el balcón no puedo querer las luces de la mañana.


                                   
No florecen los tallos,
                                 
  no se mueren,
                                   
hay un ruido extraño
                                   
tras la ventana:
                                   
como Saturno
                                   
 pasando a través

del frío.
                                   
Suerte
                                   
 que hace frío.
                                                       
                                                               
                                                           




viernes, 23 de mayo de 2014

Egomatta

Noté cierto rubor
al saber de la muerte
de las otras cuatro hermanas
la inconstante del momento
y del gesto
los padres sin espuelas
ni herraduras
del egoísmo hecho almizcle
polvillo dorado
cayendo por mi mano
la baba poco elegante
del despertar rompiendo
otra vez
la inconstante del momento
ay
el otro se me hace
tan extraño como lo que haré
dentro de
ahora
las cadencias tienen
un igual poco prudente
llámalo escolopendra
y una
y otra
se retuerce la pobre
en el vaso tapado
por mi mano cruel
pero las noches siguen
sin parecerme cálidas
a pesar del sur
a pesar del tiempo
debería calentar mi sangre
a fuego lento
que dicen que es menos
bruto
pero no lo creo


les dije que sí
y resultó que no
trataré el beso
con la causticidad de las piedras frías


bueno
todo quedará
hecho.




domingo, 16 de marzo de 2014

Spleen II

Recordaré el fénix de fuego
que adorna imperial
este atardecer del día
que resulta
 ser 
un incipiente funeral,
pues 
lo siguiente que haga
será 
dar a mi vida
el honesto valor
de las cenizas.

Recordaré entonces,
la Luna devota y nupcial
pasear el cielo
con el deje febril
de las muchachas 
que danzan 
leves 
y apenadas;
y querré recordar entonces,
que bailé con ella
antaño
dando vueltas sobre mí,
con el rostro y las venas
ofrecidas
a su extraña luz 
de latina vestal.

Me preguntaré
dolorosa,
dónde quedaron
los  mandalas
sobre la noche y la arena,
y le preguntaré
por las huellas
que los pies dejan
en la propia piel.

¿Por qué aún quemas?







.



sábado, 1 de marzo de 2014

Siéntate
y saluda al cielo,
con el respeto
profundo
con el que se
mata
a una madre.

El ábside tiembla
con las voces
que circulan,

tiembla
la cuna del hombre
inversa
al orden de los cuerpos
con la vesania
de los titanes
en plena cópula.

Arrodíllate,
ante tu madre que te acuna
y ámala,
quiérela
y hazle que tema,
los vestigios
que degradan
su consagración
con la fuerza
envilecida de devoción
de tus rodillas.

Salúdala, hijo y respétala.
Mátala,
entiérrala
y sé bautismo.

Y nace.




miércoles, 19 de febrero de 2014

sábado, 8 de febrero de 2014

No hablaré
desde
el poder
de la creación

No veré
lo que el verdugo
ve
ni veré
lo que crea ver

No tocaré ni oleré
la piel
o la sangre
como él
ya lo hizo

Ni escucharé



El límite sisea
en la bestia que sufre
en aquello tangible
en la
muerte soberbia que parla
la
horca que observa
la
raja (no escrupulosa)
que abre piel
e
hiede a sangre

en el demostrable
berrido animal
que escucha
y se hace escuchar
oda solemne
visceral
como lo que es

algo
jodido

real




miércoles, 15 de enero de 2014

Spleen I

El desfile peso de mi cuerpo
aumenta a cada arrastre
de un pie
hundido
y otro
añade piedras
al lastre
Que me pesa el centro existencial
y cada albor
amarre
es herida de una noche
que no aclara
Pesa el iris
plomo
las mejillas nubladas
asfixiadas del todo
Pesan hastiadas
ulceradas
                  las embravecidas            
ganas de nada